a ghost couldn't touch my soul | auguste + ephemer

a ghost couldn’t touch my soul

@ephemer de staël & auguste dubreuil

Rencontre de l'hérésie et de l'amer, il y a des amitiés qui se forgent sur le fil acéré du destin. Et qui continuent de vibrer, jusqu'à la fin.

Ce jour-là, le fil vibre et tiraille. C'est signe d'un trouble dans le lointain de Paris. Rue de Hauteville, le réceptacle des orbes chantonne, les mots y gisent, à l'abri des regards. Ils y tournoient. Des mots souvent tus, parfois élancés par le truchement des courriers. La matronne du bordel tient en haute estime son client privilégié ainsi que celui qu'elle prend pour son bienfaiteur. L'âme d'Auguste ne se laisse pas fasciner par les sourires maquillés de la maison close, s'il y paraît c'est toujours pour le voir, lui. Son terrain de chasse est ailleurs, c'est ce que se dit la matronne. Mais elle demande tout de même à Mathilde de se fendre de quelques mots à son égard. Aujourd'hui, ça n'est pas une invitation. C'est comme une sommation.
Celui que vous savez est en fâcheux état. Vous devriez venir le constater par vous-même.

Le petit est toujours en mauvais état. C'est sa condition naturelle. Mais que cela puisse se voir au point qu'elle écrive, l'idée même fait froncer Auguste et il abandonne là ses affaires pour aller trouver Ephemer et ses airs romantiques. Ses airs amochés. Parcourir la capitale sous le couvert de la grisaille n'est pas un problème à cette heure-là. Se glisser dans les entrailles d'une mauvaise maison l'est un peu plus, surtout pour Auguste qui est suffisamment en vue aujourd'hui pour ne pas se permettre d'écorner sa réputation. Sauf pour lui sans doute. Sauf lorsqu'il est amené jusqu'à ses quartiers pour le découvrir aux prises avec la fièvre et le délire. Il croise Mathilde, s'enquiert de l'état de son patient, la remercie doucement, avec cette façon polie qu'il a de lui parler, alors que chacun la traite comme si elle était acquise, bien avant même de la payer. Elle disparaît, volutes de parfums et de soieries, courtisane oubliée dans le néant du début de soirée.

Auguste écarte le pan empesé d'un rideau, ouvre une fenêtre, laisse entrer le peu d'air qu'une telle époque puisse charrier. Lourd et amer. Puis il s'abandonne dans un fauteuil, auprès du lit, et le veille avec une attention mesurée. Il crayonne un peu dans son carnet, écoute les rires et la musique traverser les cloisons, les murmures de plaisir courir à l'abri des plafonds. Il demeure. Une heure. Puis deux. Le délire trace des mots, des indiscrétions. Il s'adresse parfois à quelqu'un, Ephemer, il parle seul mais cela sonne deux. Auguste ne peut penser qu'à elle à cet instant-là. Elle toujours. Cette soeur éloignée par son trépas, et pourtant toujours ici bas. Avec lui. Jamais au repos, jamais au tombeau. Éternelle litanie pour des heures oubliées de souffrance.

Auguste pose son visage dans sa paume et l'amitié dessine une ride de soucis entre ses sourcils. C'est ainsi que leurs regards se croisent. Lui dans l'inquiétude, le petit dans l'écrin de ses cauchemars qui se rouvre enfin. Le ton est précautionneux.
Vous devez dormir encore, vous ne ressemblez plus à rien. Et j'ai l'habitude de côtoyer des gens qui ressemblent à quelque chose, vous le savez fort bien.
Trait d'ironie balancé sur un ton d'un sérieux opiniâtre, et ce vouvoiement qu'ils conservent malgré les années. Puis des pas dans la pièce et les verres qui tintent. Le musicien se contredit déjà en lui tendant un verre plein de ce whisky qu'Ephemer affectionne et que lui goûte bien moins que l'armagnac.
Tenez, empruntez donc quelques couleurs à l'alcool. Vous n'irez pas mieux mais au moins ce ne sera pas pire, n'est-ce-pas ?