les coeurs qui muent.

À travers les carreaux de la diligence, l'orage. La rage en suppôt et flot de perles grises. Paris pleure, à pâlir l'animosité mécanique de son sein. Un temps saisi, comme prit en flagrant délit. La pluie, Luce l'affectionne. Confectionne des sonnets à son égard. Car ça lui emballe le coeur; embellie ses ardeurs. Sourds ronrons. Et quand ça gronde en haut, ça grogne plus bas, là aux creux des entrailles. Les cieux à l'écho de ses batailles. La pluie, pour Luce c'est un belliqueux repit. Allégorie aux soupirs sereins. Ceux qui lui étreignent l'existence déjà bien trop ereintée. Ceux qu'elle pousse lors de rares instants, quand l'âme dépasse le cuir. À luire de ce suspens pour mieux se faire meurtrir par la vie. La mutilation bien-aimée. Parfois, ça pourrait être une de ces détraquées, à se laisser matraquer le corps par l'ouragan. De quoi laver sa pulpe des jus amers qu'elle s'injecte à grosses goulées. Sous la pluie, le salé de ses joues se plie. Et sous ce vice masqué, elle ne peut qu'être séduite. Et puis tout s'arrête. La destination atteinte et les pensées embuées qui cessent de dégouliner. Car lorsque ça sort de la boite ambulante, la sirène happe le pas vers la boutique tant attendue. Ignorant le ciel et son courroux.

Tombant bien bas de son perchoir, là, tout prêt de gloires en ferrailles.

Ici. Aux jolis métaux. Cette maison joaillerie; joyeuse mélodie. Un peu mélancolique. Luce en aime la résonance. Transe étrange. À traverser la marée urbaine pour l'entendre. Comme si l'acier fredonne le cristallin et que l'opalin teinte ses octaves. Pourtant, il s'agit de sa toute première visite. Car souvent, c'est l'inverse. C'est les artisans qui passent le seuil de sa maison. Lui greffant sous le nez, des joyaux de colosse, des extravagances en colliers. Où leurs griffes bouffées par le labeur, veulent une reconnaissance autour de son cou bourgeois. Sauf que là, c'est différent. Suivant les messes basses des trottoirs, les miroirs du peuple souterrain. Ici, loin du fastes en fausses facettes, avec leurs grandes pompes bien cirées. À lui conter des évangiles sur ces petites mains du coin. Ceux à là rescousse des vieilleries; ces bijoux aux vogues passées. Dogmes d'autrefois prônés. Et sous ce dôme prit en joug dans des venelles de la vieille cité, la voilà donc. Là dans ces abysses aux cratères plus brutes, plus pures, en guise d'enfers séraphiques.

Les contours allogènes qui déteignent du décor, comme une vénus d'hallucinogène.

Avec les larmes du ciel collant ses cheveux. Un arôme marin tout contre sa carne. Sirène jusqu'à la moelle; des étoiles cassées dans l'écrin. Ça contemple l'antre. Caverne aux milles reflets. Avec des oeillades qui s'appuient sur les moirures; qui ne s'épuisent pas face à la créativité en parures. Toucher avec les yeux qu'on lui bassine depuis toujours. Les manières. Avoir les mains pour soit; civiles, dociles. Alors que Luce a les crocs pour tâter ces belles choses. En goûter leurs défauts si polis. Curiosité mal menée; bien-aimée. Est-ce l'essence rescapée de son enfance ? Elle, l'ingénue vite remplacée par une tournure bien tordue. Cela remonte à présent. Ce temps où les pétales rosées ont été croquées. Où désormais, seul le pourpre gouverne dans une dictature des ronces. « Bonjour. Il y a quelqu'un ? » La voix ricoche. En cloche tout contre les étagères qui brillent. Comme dans ces bâtisses blanches d'antan où les oraisons n'étaient point trahisons. À attendre que le chant touche une âme. Celle qui doit régner sur ces lieux étincelants. Car la murène a un but bien précis. Là, sous les couches d'apparat qui bavent, il y a un trésor maudit.